Les hommes comme nous voient des choses.
Ils font des choses, des choses qui les rendent insensibles.
C’est le prix du pouvoir et de l’argent, de la belle vie que nous menons à la tête de la mafia française. Mais elle est arrivée comme une fleur sauvage, poussant entre les fissures d’un trottoir sale... fragile et forte à la fois, un souffle de beauté dans les immondices. Elle ne devait être qu’une mission de plus, une anonyme que je devais arracher à sa vie et remettre à mon frère, un simple pion sur le grand échiquier de notre trafic de diamants. Il existe un nom en psychologie pour les hommes comme nous. Nous manquons d’empathie et de culpabilité. Nous faisons des choses pour obtenir ce que nous voulons, des choses qui font faner les fleurs.
