La jeune femme s’accrocha d’autorité au bras de Skal, et reprit son babillage infernal : la politique, le sexe, l’avenir de l’Europe, Christine Ockrent, la cuisine guatémaltèque, tout y passa. Brusquement, comme averti par son sixième sens, peut-être alerté par un infime tremblement dans la voix de cette blonde pendue à ses basques, Skal se retourna. Dans le même mouvement, il frappa du tranchant de la main la glotte d’un type qui s’apprêtait à lui sauter dessus. L’homme s’affaissa sur le trottoir, sans un bruit. Mais, presque simultanément, une voix surgie de la nuit gouailla : "Pas un geste, beau blond. Tu es rapide, mais pas autant qu’une balle..."
